她从光里落下来。

落得很慢，像一片叶子。

落地的时候没有声音。

白发。

左眼灰蒙蒙，瞎的。

右眼亮着。

比江晨见过的任何眼睛都亮。

“第八千零一个。”她说。

“什么？”

“你是第八千零一个江晨。”

江晨握着剑的手紧了一下。

“前八千个都死了。”陈晚说。

声音很平，像在报数。

“死在帝阙。

死在伙伴手里。

死在背叛里。”

“你怎么知道？”

“因为我是第八千次循环的引路人。”陈晚抬起鞭子。

鞭身上缠着碎片。

金属的，石头的，木头的。

每一片都是碎的。

“每一片都是一个失败的江晨。

他们的剑鞘，他们的骨头，他们的记忆。”

风灵往后退了一步。

“你……你杀了他们？”

“我没有杀任何人。”陈晚看着风灵，“我是在他们死后，把碎片捡回来。”

“捡回来做什么？”江晨问。

“做鞭子。

等第八千零一个。”

江晨看着那根鞭子。
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