跨年夜，孙玉兰在工厂里。

流水线赶在春节前完成最后一批订单，一百多个工人谁都没有提前走。

食堂煮了汤圆和饺子，热气腾腾的，大家端着碗站在流水线旁边吃。

李阿姨盛了一碗汤圆端给孙玉兰，说吃了汤圆就是团团圆圆。

孙玉兰接过碗，舀起一个汤圆咬了一口，黑芝麻馅流出来，甜得眯起了眼睛。

手机亮了一下。

顾典泽的消息：“我在工厂外面。”

孙玉兰放下碗走出车间。

工厂门口的路灯下，顾典泽站在那里，穿一件深灰色的大衣，围巾被风吹得歪到了一边。

他看到孙玉兰从车间里走出来，笑了笑，这笑容，收敛了很多，里面有歉意，有感激，还有一种劫后余生的庆幸。

“玉兰，我想明白了。”

“想明白什么了？”

“想明白我为什么想做那家店。

因为我想给你一个配得上你的东西。

是我觉得你从城中村走到现在，值得一个更好的、更贵的、更体面的礼物。

但我忘了你最想要的从来不是贵和体面，是最初的那个东西：让人从脚底暖到心里。”

孙玉兰看着他，路灯的光落在他身上，把他的影子拉得很长。

他的影子落在她脚边，像一个无声的邀请。

她往前走了两步，把两个人的距离缩短到一步。

“你不是想给我一个配得上我的东西。

你是想给我一个你觉得配得上你自己的东西。

顾典泽，你做那家店不是因为你爱我，是因为你觉得自己不够好，想用一个‘更好’的东西来弥补。

但你不需要弥补什么。

你只要站在这里，就己经很好了。”

顾典泽的眼眶红了，他把脸别过去，用力地眨了一下眼睛。

然后他转过头来看着她，目光里有一种她从未见过的、近乎脆弱的坦诚。

“玉兰，我可以回来吗？

回到暖步鞋袜，回到工厂，回到和睦路，回到你身边。

不做那些花哨的事了，就做最简单的事：做袜子，做鞋垫，做让普通人穿得舒服的东西。”

孙玉兰伸出手，帮他把被风吹歪的围巾理了正。

她的手指碰到他的下巴，有点凉，他的下巴有一点没刮干净的胡茬。

“你一首都可以回来。

门从来没有关过。”

跨年的钟声在远处响起，城市的夜空被烟花照亮。

孙玉兰站在工厂门口，看着那些烟花一朵一朵地绽放又熄灭，每一次绽放都把顾典泽的脸照亮一次。

他的眼眶还是红的，但他在笑。

笑得不好看，但很真。

她也笑了，笑得很好看，也很真。

两个人站在烟花下面，谁都没有说话。
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