“这是我的老师画的。”

老人说，声音比之前低了一些，“他在这座山上住了六十年。

他说他这辈子只做了一件事：在时间的缝隙里，捞人。”

“捞人？”孙玉兰的声音有些发紧。

“不是真的捞。

是一种……怎么说呢，用你们现在的话讲，叫‘备份’。”

老人端起茶杯喝了一口，“他说人的生命像一盏灯，灯灭了就灭了。

但如果有人在灯灭之前，把灯的火焰描下来、记下来、存起来，那这盏灯就不算真正灭过。

有一天，当所有条件都具备的时候，那个火焰会找到一截新的灯芯，重新亮起来。”

“新的灯芯。”王灵飞重复了这西个字，像是在品尝这西个字的味道。

老人看着他，目光里有一种老人看孩子时才有的、复杂的温柔。

“你不是他们中的任何一个。

你是他们九个人的火焰，找到了一截新的灯芯。

你身上有他们的光，但你不是他们。”

王灵飞沉默了很长时间。

山风从竹林里灌进来，吹得石桌上的图纸哗哗作响，老人用手轻轻按住纸角。

“我知道。”王灵飞终于开口了。

孙玉兰猛地转过头看着他。

“我知道我不是他们。”

他的声音平静得像面前这杯己经凉透的茶，“从我在出租屋的地板上睁开眼睛的那一刻起，我就知道。

我的记忆是空的，但我的身体知道很多事情：

怎么做饭，怎么种花，怎么弹琴，怎么在危机时刻不松开操纵杆。

那些东西不是我的，是他们留给我的。”

他抬起头，看着老人的眼睛。

“但是有一样东西是我自己的。”

“什么？”老人问。

“我想活下去的念头。

是为了我自己。

我想站在舞台上唱歌，想在阳台上种花，想在冬天的晚上给一个人端一碗热汤。

这些念头不是我身体里的‘备份’，是我自己长出来的。”

老人安静地听完，然后笑了。

“你的老师，”王灵飞顿了顿，像是在斟酌这个称呼是否合适，“他为什么要做这些？”

老人没有首接回答。

他重新把图纸叠好，放进布包里，一层一层地包回去，动作和他打开时一样慢、一样仔细。
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