三天后的傍晚，寨子西边十里外的黑风山口，来了两个不速之客。

走在前面的是个高大汉子，约莫二十七八岁，穿着破旧的皮甲，腰间挂着一柄没有鞘的长刀。

他脸上有风霜刻痕，眼神像鹰——不是猎食时的凶狠，而是盘旋高空时的冷漠审视。

身后跟着个瘦小少年，背着个鼓鼓囊囊的包袱，气喘吁吁。

“沈爷，前面就是陆家寨了。”少年指着远处隐约的灯火，“听说三天前，他们用石头砸退了两百多流民，自己一个人没死。”

被称作“沈爷”的汉子——沈元舟，眯起眼睛：“一个人没死？”

“寨里人是这么传的。

还说他们领主会妖法，画几张图、喊几句号子，就能让人不怕死。”

沈元舟嗤笑一声：“妖法？

怕是装神弄鬼。”

他原本是北境边军的一名校尉，因为得罪上官被构陷，一怒之下杀了那狗官，带着十几个弟兄逃了出来。

一路南下，弟兄们死的死散的散，如今只剩身后这个半大孩子还跟着。

这三天，他一直在附近转悠，观察这个“陆家寨”。

寨子不大，墙不算高，人也不多。

但奇怪的是，寨子里的动静，有种诡异的规律感——

清晨，固定的钟声响起，然后寨门打开，一队队人按顺序出来：耕田的去东边，砍柴的去北坡，巡逻的沿着围墙走固定路线。

午后，又有一队人集中训练，动作整齐得不像民兵，倒像……像他带过的边军正兵。

但这怎么可能？

一个破落寨子，哪来的职业军官？

哪来的训练时间？

“沈爷，咱们要进去吗？”少年问。

沈元舟没回答。

他蹲下身，用手指捻了捻地上的泥土——有新鲜的脚印，是两个人的，一轻一重，应该是一个成年男子带着一个孩子或妇人。

脚印方向朝寨子，步幅均匀，不慌不忙。

“昨天有人投寨。”沈元舟判断，“不是被抢，是主动去的。”

少年惊讶：“这年头还有人主动投寨？

不怕被当粮食吃了？”

沈元舟站起身，望向寨子方向。

暮色渐浓，寨墙上的火把依次亮起，位置、间距几乎分毫不差。

他忽然想起军中老教官说过的话：打仗打到最后，打的是‘规矩’。
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