四个字，声音不大，但每一个字都像是从胸腔里挖出来的。

他看着贝奥武夫，那双眼睛里的光不是冷的，是烫的，烫得让贝奥武夫的手指停在了膝盖上。

“你以为我忘了？”昂热的声音比刚才高了一点，但那种高不是失控，是压了太久的东西终于找到了缝。

“你以为我不记得他们长什么样？

不记得他们叫什么名字？

不记得他们死的时候——”

他没有说下去。

他的声音断了，像一根绷了太久的弦，在最高的那个音上断了。

但只断了一瞬。

他把那根弦接上，继续绷。

“我比你记得清楚。”他说，声音又稳了，但那种稳不是平静，是烧到最旺的时候反而看不见火苗的那种稳。

“清楚到每一天。

每一夜。

每一刀割下去是什么感觉。”

他的手指在扶手上收紧了。

骨节突出，手背上的旧疤在蓝光里泛着一种暗沉的光。

“要么烧死自己，要么烧死敌人。”他说，声音忽然轻了，轻得像是在重复一句说了很多年的话。

“我一直是这么活的。”

贝奥武夫看着他。

那双眼睛里的火光和昂热眼睛里的火光隔着长桌对视，像两把刀架在一起。

“那你在做什么？”贝奥武夫问，声音里那点沙哑更重了。

“你在烧谁？”

昂热没有马上回答。

他看着贝奥武夫，那双淡金色的眼睛里烧着的东西没有灭，但有什么别的东西加了进来——不是妥协，是某种更沉的、压在那团火上面的东西。

“正因为我记得，”他说，“我不能让能抵抗龙类的力量死在这里。”

贝奥武夫的手指停住了。

昂热的声音很稳，但那种稳是烧到最旺的时候反而看不见火苗的那种稳。

“你问我是不是忘了——我没忘。

但你说对了，我在做一件事。

我在让这把火烧下去。”
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