第九个音是她自己加的。

在镜中走廊里，在黑镜面前，在六岁的自己面前，她弹了第九个音。

不是钢琴上的音。

是她伸手穿过镜面，握住六岁自己的手时，心里响起来的那个音。

那个音没有名字。

不在任何音阶里。

不在任何曲谱上。

遗照上的微笑里没有那个音。

你看见了。

屏风的声音低了下来，变成一种近乎温柔的语调，你的结局里没有第九个音。

因为结局是写好的。

写好的东西不需要第九个音。

第九个音是活的。

写好的东西是死的。

遥低头看向怀里的书。

第四十三页。

空白的。

干净的。

她把书翻到第四十二页。

裂口还在，暖白光从裂口里微弱地亮着。

她看着那几行光自己拼出来的字：壳在长。

但纸还在。

故事还在。

我还在。

然后她做了一件之前没有做过的事。

她把书合上，放在地上。

她从口袋里掏出那张折成小方块的第四十一页——撕下来的那张。

她把纸团展开，展开到一半，暖白光从折痕处漏出来，把她的手指照得透明。

她把这张纸也放在地上，放在书的旁边。

然后她站直了。
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