她把书合上，塞进裙腰和肚子之间夹着。

然后她站起来。

腿麻了，膝盖咔一声，她扶着门板站稳。

门板凉。

但光斑那块是温的。

她把手掌贴上去。

掌心对掌心。

门那头孤门夜的手掌也贴上来了。

没有声音。

但光斑亮了一度。

遥闭着眼，额头抵着门板。

她听见孤门夜的呼吸——很轻，很慢，带着疲惫，但没断。

她还活着。

花还活着。

第三瓣的裂缝虽然合到八分之一，但没封死。

“夜。”遥对着木头说，“壳在长。”

门板那头，孤门夜的声音传过来，哑得几乎听不清：“我知道。”

“下一次它会长到门板这儿。”

“我知道。”

“你没力气了。”

停顿。

然后孤门夜的声音：“有。

够再烧一次。”

遥的鼻子一酸。

不是哭。

是一种像被人从背后轻轻抱住的感觉。

她知道孤门夜在说谎。

花的光她隔着门都能量出来——不是“够再烧一次”的量，是“烧完这次两个人一起留在这地下”的量。

但她没拆穿。

她把额头抵在门板上，左手手掌还贴着光斑，右手伸进裙腰把书抽出来。

她翻到第四十三页。

空白的。

干净的。

她从口袋里摸出那截断铅笔头。

铅笔头只剩两厘米，木杆上全是牙印和指甲印，铅芯断过三次，最后一次是她在壳里划破第四十一页时折断的。
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