“站着太累。

坐着能撑久一点。”

遥嘴角动了一下。

不是笑。

是一种比笑更钝的东西。

“壳退了。”孤门夜说，“退到地下三层下面。

但没走。”

“我知道。”

“下一次它亲自来。”

“我知道。”

“你怕吗。”

遥没回答这个。

她把额头重新抵在门板上，左手手掌还贴着光斑。

光斑现在不只是温的，是烫的。

像孤门夜把花里最后一点火都按进木头里了。

“我六岁弹第九个音的时候，”遥低声说，“老师没骂我。

她合上琴盖，说考试不要弹。

我点点头。

后来我再也没弹过。”

她停了停。

“刚才在壳里，我弹了。

不是钢琴。

是这里。”她敲了敲自己胸口，“壳说那是错误。

可错误如果活了，就不是错误了。

是故事。”

门板那头，孤门夜闭着眼。

花的第三瓣裂缝稳定在三分之一左右，光不再涨，也不再灭。

她听着遥说话，听见“错误如果活了就不是错误”这句时，掌心里的种子振了一下。

她想起那个被她放逐的小世界。

紫色的天空，绿色的原野，两个跑着的孩子。

她当时以为她在修正错误。

但错误没有活过来。

她没给错误活的机会。

这一次不一样。

遥给第九个音活的机会了。
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