她摸着第四十四页的边缘。

纸边割在指腹上，微微的疼。

她突然意识到一件事：她一直在写故事还在。

第四十页写了，第四十一页写了，第四十二页写了，第四十三页画了。

但故事还在是一句被动的话。

故事还在——然后呢？

然后壳来，壳退，壳再来。

循环。

像一首曲子弹到第九个音就被打断，打断之后重新开始，重新弹到第九个音，再被打断。

她不想循环了。

她想把第九个音弹完。

但第九个音弹完之后是什么？

她不知道。

曲谱上没有。

老师没教过。

壳说那是错误。

错误如果活了就不是错误。

她说过这句话。

但活着的错误接下来要做什么？

活着的错误能不能变成对的？

或者——活着的错误不需要变成对的，它只需要继续活着？

纸里的人影动了。

不是遥让它动的。

是纸里的孤门夜动了——纸里的孤门夜抬起头，纸里的遥低下头，两个人的脸在纸面中央碰在一起。

两个纸里的人影开始融合，融合成一个模糊的轮廓，轮廓的边缘开始发光，光从纸面渗出来，渗到遥的指尖，渗到她的手背，渗到她的手腕。

光里带着孤门夜的温度。

花的味道。

走廊里灰尘的味道。

还有别的东西——一种更深的、像紫色天空和绿色原野的味道。

那是孤门夜记忆里的味道。
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