渗进她的皮肤。

不是凋零。

至少不是她认知中的凋零。

那种侵蚀情感、吞噬梦想、把一切变成黑色的力量。

从花瓣里渗出来的东西比凋零更古老。

更原始。

像——

像疼痛。

不是身体上的疼痛。

是更深的。

灵魂上的。

一种被抛弃的、被遗忘的、被否定的疼痛。

无数个被放弃的梦想。

无数个被掐灭的愿望。

无数个在说出口之前就被咽回去的我想要。

它们堆积在一起。

腐烂在一起。

凝结在一起。

变成了这朵黑色的花。

孤门夜的呼吸停了。

不是因为恐惧。

是因为她听到了声音。

不是深渊的声音。

不是杜玛斯的声音。

是无数个很轻很轻的声音。

像从很远的地方传来。

像从花瓣的每一个黑色细胞里传来。

我想要画画。

我想要唱歌。

我想要成为医生。
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