她没吭声，把右手揣进外套口袋。

旧图书馆的门，忽然“吱呀”一声，自己开了一条缝。

缝里透出的不是书架，是一片灰白色的、像书页堆成的走廊。

走廊尽头有一张老书桌，桌上摊着一本翻到最后一页的旧书，桌边坐着一个银发少女——不是学园长望月梦，是五十年前的望月梦。

她背对着门，握着一支铅笔，笔尖悬在最后一页上空，迟迟不落。

“她……”小夜的声音发颤，“她还没写完？”

“她不是没写完。”夜盯着那个背影，声音很轻，“她是‘不敢写完’。

五十年前她折起最后一页，可折页的动作被门记住了——门把‘折页’也当成一种‘完’。

她卡在这里，写也不是，不写也不是。”

灰白走廊里，五十年前的望月梦缓缓转过头。

她比学园长年轻，眼角没有纹路，可眼睛里的疲惫一模一样。

她看见夜，看见小夜，看见门口那四个公主光美，嘴唇动了动，说出一句很轻的话：

“别进来。

我卡在‘写’和‘不写’中间五十年了。

你们进来，也会被门记住‘卡住的样子’。”

“可你留了便签。”夜说，“你写了‘若拾花人肯带黑手进门，门里那个干净的她不是礼物，是人质’。

你既然知道，就说明你一直在找办法出去。”

梦怔了一下。

她低头看了看自己手里的铅笔，笔尖已经磨秃了，像五十年来一直在纸上划，却一个字都没写出来。

“办法……”她轻声说，“只有一个。

要有人从门外面，把‘折页’这个动作接过去。

有人肯替我把‘不敢写完’也当成‘还在写’的一部分——不是替写，是‘陪着不敢写’。”

夜明白了。

母树最毒的规则，不是逼人写，也不是逼人不写，是让人“卡住”。

卡在写与不写之间，既不算未完，也不算完，像悬在半空的门果，永远不落，也永远不熟。

而“卡住”的人越多，门果的核就越实。

“所以你要我们做的，”夜说，“不是推门，不是拉你，是‘进来陪你卡一会儿’？”

梦笑了，眼角的疲惫里透出一点五十年前的亮光：“对。

卡一会儿，卡到门发现‘卡不住人’为止。

门靠‘卡住’吃饭，可如果卡住的人还在一起揉面、调颜料、拍丑照、写歪字——门就饿。”
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