王大锤坐在一号车的驾驶室里。

他穿着洗得发白褪色的旧款蓝工装。

工装领口被浆洗得有些发硬。

他今年六十岁了。

头发全白了，像顶着一层薄薄的白霜。

脸上的皱纹深得能夹住沙子。

他的双手死死握着黑色的真皮方向盘。

方向盘三点和九点的位置，早就被他磨得露出了底层的纤维。

手抖得厉害。

粗糙的指腹在皮革上无意识地来回摩挲。

发出细微的刮擦声。

“老伙计。”

王大锤嗓子发哑。

他拍了拍中控台的塑料硬壳。

声音空洞。

一滴浑浊的老泪顺着眼角的深沟滚下来。

砸在手背的硬茧上。

他舍不得这台车。

舍不得这身沾着机油味的工装。

但他知道，自己这双老花眼，已经看不清夜路上的仪表盘了。

车门外传来一阵沉稳的脚步声。

皮鞋踩在沥青路面上。

笃。

笃。

笃。

声音不大，却穿透了周围十万人的死寂。

贺凛一个人走了过来。

没带陆狂，没带任何安保老兵。

他穿着纯黑色的衬衫。

领口敞开着。

走到一号重卡的车门旁。

贺凛抬起手，握住冰冷的金属车门把手。

用力拉开。

“嘎吱”一声脆响。

气动弹簧将沉重的车门撑开。

贺凛没有像高高在上的资本家那样站在下面等。
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