琅勃拉邦的城墙是红砖砌的，上面爬满了墨绿色的苔藓。

这座古城像个沉睡的老人，还没从昨夜的檀香梦里醒来，就被两声沉闷的炮响砸碎了宁静。

没有爆炸。

没有火光。

两枚105毫米炮弹在空中炸开，像是两个哑屁。

漫天飘洒下来的不是弹片，而是白色的纸片。

纸片像雪花一样落在法军的阵地上，落在勒克莱尔准将的咖啡杯旁。

准将捡起一张。

纸质很粗糙，是孟蓬造纸厂用竹浆压的。

上面只有一行法文，红色的油墨还没干透，透着股血腥气：

“下一发，是黄色的。”

勒克莱尔的手抖了一下。

他是从欧洲战场死人堆里爬出来的，他在凡尔登战壕里闻过那种味道。

芥子气。

那种甜杏仁味儿，是大半个欧洲一代人的噩梦。

“将军！

防毒面具！

快戴上防毒面具！”

参谋长惊恐地冲进指挥所，手里抓着几个老式的防毒面具。

“慌什么！”

勒克莱尔把纸条拍在桌子上，那是他在北非战场用过的折叠桌。

“这是心理战！

那个姓林的土匪在吓唬我们！

他怎么可能有毒气弹？

那是违反国际公约的！”

“可是将军……那是林亿。”

参谋长的声音带着哭腔，“他连美国人的船都敢炸，连第八军的俘虏都敢烧。

在他眼里，公约就是擦屁股纸。”

勒克莱尔沉默了。

他看向窗外。
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