他是个典型的法国殖民地主，六十多岁，秃顶，脸上挂着那种长期处于统治阶级特有的傲慢与松弛。

“听说北边那个姓林的闹得很凶？”波廷把一块牛肉塞进嘴里，含糊不清地对对面的客人说道，“连总督府都吃了亏。

不过你们放心，这里是万象，离那群疯子还远着呢。”

对面的客人是个年轻的矿物学家，叫杜瓦尔。

他推了推眼镜，神色有些忧虑：“波廷先生，我还是建议您尽快把那批矿石样本运走。

那个林亿……他对矿产有一种野兽般的直觉。”

“矿石？”波廷嗤笑一声，用餐巾擦了擦嘴角，“你是说后山那个盐井？

那是用来腌咸菜的。

除了咸得发苦，能有什么用？”

话音未落。

庄园的大铁门突然发出一声令人牙酸的扭曲声。

“哐当！”

两扇精美的铁艺大门，像是被什么巨兽撞击了一样，直接从门轴上崩飞了出去，重重地砸在精心修剪的草坪上，溅起一片泥土。

那几只原本狂吠的狼狗，此刻夹着尾巴，呜咽着钻进了灌木丛。

波廷手里的刀叉僵在半空。

他看见一个少年，背着手，踩着那扇倒塌的大门，一步步走了进来。

少年身后，跟着几十个浑身散发着硝烟味和血腥气的士兵。

他们没有端枪，但那种看死人的眼神，比枪口更让人胆寒。

“谁是波廷？”

阿南站在餐桌前，随手拿起桌上的一瓶红酒，看了一眼标签，“1938年的？

有点酸。”

“你……你们是谁？

！”波廷猛地站起来，脸上的肥肉在颤抖，“这是私人领地！

我有总督府颁发的持枪证！

卫兵！

卫兵！”

没有卫兵回应。

只有远处草丛里偶尔传来的几声闷哼。

“别喊了。”阿南把酒瓶放回桌上，“你的卫兵去睡觉了。

大概要睡很久。”
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