他选了。

就要付出代价。”

她的眼泪掉下来，滴在绢布上。

正好落在南京那个最大的红圈里。

她没有擦。

泪在朱砂上洇开，红圈变成了红晕。

林远站在她身后，看见了那滴泪。

他把手伸进怀里，摸到父亲那块瓷片。

他把瓷片贴在额头上。

凉的。

“你父亲说得对。”他的声音很轻。

“有些人不是坏人，他们只是走错了路。

但刘若愚不是走错了路。

他是自己选的路。”

他睁开眼。

“他选了，就要付出代价。

我替他记着。”

他把瓷片收进怀里。

顾惜月重新拿起笔。

这一次，她不在点上停留。

她用线把十二个点连起来——从太仓到占城，从占城到旧港，从旧港到满剌加，从满剌加到锡兰，从锡兰到古里，从古里到爪哇，从爪哇到苏门答剌，从苏门答剌到独猪山，从独猪山到南京。

十二条线，织成一张网。

每一根线她都用了朱砂。

公主母亲留下的朱砂。

红色的线穿过十二个点，像血脉，像火焰，像被夕阳染红的长江。

但这还不够。

她在每个节点旁边画上小圈——那是刘若愚的眼线。

太仓的灰衣杂役，占城的老者，旧港的陈祖义旧部，满剌加灯塔对面屋子的住客，锡兰佛牙寺的僧侣，古里万宝大会的商人，爪哇西王身边的“谋士”，苏门答剌造假据点的工匠，独猪山的王景弘。

每一个人都是一个绳结，把网收得更紧。

她画完了绳结，又开始画箭头。
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