’”

她看着林远。

“你是针。”

林远把绢布收进怀里，贴在那六块瓷片旁边。

沈映月走过来，站在顾惜月面前。

她把手里的小油灯放在桌上，然后从怀里掏出一块白绢，展开。

白绢上绣着一幅画——一张网，从太仓铺到南京，十二条线穿过一个空心圆。

圆里有一个点，很亮。

网的上方，一个红色的问号。

和顾惜月画的那幅一模一样。

连问号的弯曲弧度都一样。

“你什么时候绣的？”顾惜月的声音在发抖。

“你画画的时候，我在隔壁舱房里绣。”沈映月的声音很轻。

“你画了一夜，我绣了一夜。

你用的是笔，我用的是针。

两条路，汇到一处。”

她把白绢递给顾惜月。

“你拿着。

这是你的网。”

顾惜月接过白绢，手指摸过那些针脚。

每一针都很稳，每一针都很准。

她摸到网中央那个红点——很亮，像一只眼睛。

她摸到那个红色的问号——针脚在这里变得密集，沈映月用了双股线，让问号凸出来，像一道伤疤。

“你绣的不是我的画。”她说。

“嗯。

我绣的是你的心。”沈映月看着她。

“你画网的时候，在想什么？”

顾惜月沉默了一会儿。

“在想，他不是在追我们。

他是在等我们。
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