一

秦淮河的晨光是银色的。

水面上浮着薄雾，画舫在雾里若隐若现，像一幅没干透的水墨画。

岸边的铺子一间一间开了门——茶肆的伙计在卸门板，绸缎庄的学徒在擦招牌，药铺的老掌柜端着一盆水泼在青石板上。

秦淮河的水腥味从河面升起来，混着茶水和露水的凉。

桨声欸乃，从雾里传过来，一声一声，不急不慢。

林远听了一会儿——同样的节奏，不同的方向。

桃叶渡岸边有一间铺子，三进，临河。

门口挂着一块匾——“鉴真堂”。

三个字，林远亲笔写的。

匾是普通的木匾，漆是新漆，边缘还没干透——他昨天傍晚才写完最后一笔，用沈映月浆丝线剩下的清漆罩了一遍。

漆里混了极细的银粉，在晨光里微微发亮，和她绣山海关时用的银线是同一种光泽。

他站在门口，手里提着一盏灯笼。

灯笼是陈祖义给的，灯座上刻着一个“张”字，被他用红漆描了一遍，还没干透。

他把灯笼挂在门楣上，退后两步，看了看。

灯笼在晨风里轻轻晃动，灯穗扫过匾额的下沿。

“正了。”沈映月站在他旁边，左手拿着一块白绢，上面绣着“鉴真堂”三个字——不是用丝线，是用她父亲手筋被挑断那天断掉的那段纺线。

那段线她藏了三年，今天拿出来绣了这三个字。

每一个字的起针都在抖，不是手抖，是线在抖——线记得她父亲的手。

“你什么时候绣的？”

“你睡觉的时候。”她头也不抬，“你打呼噜，我睡不着。”

林远愣了一下。

“我打呼噜？”

“嗯。

像打雷。

和陈九一样响。”

二

林远摸了摸怀里的四块瓷片。

父亲、刘大、陈二、哈桑的父亲。

四块并排，凉的，像四只手按在他的心上。
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