刘若愚没回答。

他的刀尖还在滴血。

月光下，那血呈现出两种颜色——一层暗红，一层鲜红。

像是从两个人身上流出来的。

“不说话就是默认。”小厨娘笑了，露出一排细白的牙，“刘大哥以前杀过很多鱼。

现在是刀在滴血。

今晚厨房不用准备他的饭。

他自己带了。

刀尖滴血，海风作盐。”

王景弘收回目光，看向林远。

“你叫林远。”灰袍人开口。

声音轻，每个字都像从冰里凿出来。

“你怎么知道我的名字？”

“你的后颈。”他说，“三年前太仓码头，我扎第一针时，你后颈旧疤还没结痂。

我在疤上再扎了一针。

你没喊，没哭，没动。

看着我，像一条死了七天的鱼。”

林远看的是灰袍人的左手。

左袖空着。

“你说是你扎的。”林远说，“告诉我，你用哪只手？”

灰袍人没答。

右袖动了动，右手伸出来。

虎口光滑，没有疤。

他举起右手，在雾里摊开。

“这只手。”他说，“右手。”

林远笑了。

很冷。

“三年前你用左手。

现在把右手给我看，是在说，我的左手不在，我不可能是左撇子。

但你的左袖是空的。
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