夜深了。

雨林里下起雨来。

公主坐在最外面。

她没睡。

雨水打在她的刀鞘上，声音极轻。

她抬头看天，黑云压着树冠，云和树之间没有缝隙。

雨从看不见的地方泼下来。

像有人在满剌加灯塔顶上，把海一瓢一瓢舀起来，往这片林子里倒。

“你算过没有？”公主突然开口。

“什么？”林远问。

“你后颈的针。

它为什么今天出来？

今天是什么日子？”

“今天是旧港给先人烧纸钱的日子。”林远说。

他的声音在雨里像被打湿了，沉下去，“我爹死的那天，也是今天。

十一年前。

旧港的水边，烧了四十七堆纸。

每堆纸，代表我爹没呼出去的那口气。

铜针不是自己出来的。

它是被烧纸的味道拽出来的。

烟从旧港飘过来，混在雨里。

你闻。

雨里有纸灰味。”

公主没闻。

她看着林远。

雨水顺着她的刀鞘往下滴。

“四十七堆。”她说，“你爹数过自己的呼吸。”

“数过。

他最后没呼出去的那半口，我一直替他记着。

今天，那半口气从旧港飘过来了。
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