灰从板底簌簌往下掉。

顾惜月掀开床尾第七块舱板。

林远伸手，从灰里捏出一粒红粒，举到烛火前。

“香灰。”他说，“你娘把香磨成灰，撒在账本上。

灰下藏字。

你拿。”

顾惜月不动。

“我手不抖。

我故意让你看见。

你看见我手抖，才会从身后拿东西。”

顾惜月低头。

林远另一只手里，攥着从她袖口滑出来的半截铜钥匙。

“还我。”

“假的。”林远把钥匙举到烛火前，“真的在谁手里？”

“你什么时候看出来的？”

“你上船时。

真钥匙在袖子里，假钥匙在腰封里。

真钥匙重。

你走路左肩低。

我看了三天。”

顾惜月把袖子里那半截真的取出来，拍在木箱上。

两截并排。

“你验。”

林远没验。

他看她的手。

左手虎口到食指，一道旧红痕。

“你的手比钥匙真。

你每年攥这把钥匙，攥到肉里。”

沈映月放下绣绷。

针停在半空。
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