不是水。

不是血。

是光。

月光从裂缝里漏过去。

把“林”字分成两半。

一半在林远掌心。

一半投在地上。

地上那半片“林”的影子，和船上那半片“见”的影子，在各自的世界里同时亮了起来。

北方。

水牢入口。

天还没亮透。

林远后颈的铜针忽然停了。

不是不跳。

是温。

温得像有人从很远的地方用掌心捂住了他爹的铜扣。

海风里，桂花味越来越浓。

不是甜。

是咸。

咸得让林远想吐。

他手里的铜扣从凉变成了温。

不是他的掌心捂热的。

是铜扣自己热的。

像有人从海的另一边把手伸进海底，攥住了另一枚铜扣。

林远低头。

铜扣上的“林”字在月光里发亮。

像烧红的铁。

不是烫手。

是烫心。

然后他听见了。

不是海风。
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