四块，一样的裂纹，一样的青花。

边缘都被摸圆了。

他把四块瓷片贴在胸口。

凉的，像四只手按在他的心上。

“四个了。”

沈映月把灯举高一些，照着那四块瓷片。

火光在瓷片上跳跃，青花缠枝莲纹像活了一样。

然后她从怀里掏出那块白绢——今早塞给他的那块，还没绣完，只绣了灯座。

灯芯还是空白的。

“灯芯还没绣。”

林远看着她。

她的手指在灯芯的位置轻轻划过——那里只是一片空白的绢面。

“你说等赢了再绣。”

“嗯。”她把白绢收回去，贴在胸口。

“但今天不绣。”

“为什么？”

“因为你还在这头。”她抬起头，看着他。

“等你走到南京，走到张荣面前，把账本交给郑公公——那时候，我再绣。

灯芯不是现在点的。

灯芯是在最黑的地方点的。”

她顿了顿。

月光照在她脸上，她的眼睛很亮。

“南京，就是最黑的地方。

等你到了那里，我在古里给你点灯。”

林远把瓷片收好，贴在胸口。

他转过身，最后看了一眼鉴宝堂。

三楼的窗户里还亮着灯。

昏黄的，像一只不肯闭上的眼睛。

哈桑坐在那把藤椅上——扶手被磨得发亮，和太仓养老院门口那把藤椅一模一样。

他把右手放在扶手上。

手掌摊开着，掌心里是那半颗药。

没有吃。

也没有扔。

远处，鉴宝堂的石柱上，那道“张”字刻痕还在。

收刀处往上挑了半厘。

和刘若愚在瓷片上挑的那一刀，同一种弧度。

张荣在南京等着。
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