他不知道该怎么告诉她。

“沈映月。”

“嗯？”

“你父亲——”

“会回来的。”她打断他，声音很轻，“我知道。”

林远愣了一下。

“你怎么知道？”

“因为你答应过我。”她抬起头，看着他，“说话算话的人，不会死。”

林远看着她，忽然不知道说什么。

她以为他说的是“你父亲会回来”。

她不知道他说的是“你父亲还活着，在张荣手里”。

他没有说出口。

不是不想说，是不知道怎么说。

他把画轴卷起来，放回木盒里。

“你父亲的手艺，你接上了。”

沈映月没有说话。

她把灯从船舷上拿起来，塞进他手里。

“你带着。

到了南京，看见它，就知道有人在等你。”

林远接过来。

灯亮着，火光在绢面上晕开。

灯座上刻着四个小字：“元儿点灯。”

“这是你绣的？”

“嗯。

绣了三天。

灯芯总是绣不好。

后来想起阿婆的灯，就绣成了。”

林远把灯收进怀里，贴在账本旁边。

“谢谢。”

“不用谢。”沈映月低下头，“你替我把路走完就行。”
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