天刚泛白，焦烈气淡了一线，没散。

纪尘睁眼时，那股黏在鼻端的焦糊味还在，胸口压着一夜没退的闷。

他先以神识往四下扫了一圈——灵气仍乱，一缕缕拧着，比昨夜更糙。

清雪已经醒了，坐在石棱另一头，指尖按着昨夜压下的那道寒记。

它没醒。

她说，一夜都静。

静着才好。

纪尘起身。

静着才不好。

清雪望向西边，赤炉宗几十年填进去那么多人，多半也是赶上它静的时候进去的。

纪尘没接话。

她的意思他懂。

那东西什么时候醒，没人摸得准。

静，不等于安全，只等于这一刻还没轮到。

两人收了歇处的痕迹，往西。

走出不到二里，山势一矮，那道断了顶的老山整个压到眼前。

断峰。

半座峰像被人从中劈开削平，断口焦黑，几百年的风雨没把那层黑冲淡分毫。

山脚一圈，草木全是立着枯的：树还站着，叶子焦成铁色，一碰就碎；地皮赤红发硬，裂着细纹，纹缝里渗出一点暗红，底下像还埋着没烧透的火。

四下死寂，虫不鸣，鸟不落。

风从断口那头下来，裹着焦、裹着烈，贴上皮肉发紧。

纪尘在死地边沿停住，没往里踏。

死地的邪气贴上来，右腕那条冷线没像遇着中域地气那样被养得往上爬，倒像被烈火烘了一下，针扎似的缩了缩。

他攥住手。

这地方，连旧伤都待不惯。

他先睁了天眼。

死地在天眼里是一片乱纹。

灵气不走顺线，处处打旋、互相撞，越往山腹越密，密到搅成一团看不清。

昨夜记下的没错——再往里，神识和布阵都要被这团乱劲搅散。

可乱里头有一条线是稳的。
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