那团太静的黑，醒了。

地底深处那道沉气机，不再是翻个身又沉回去。

这一回，它整个浮了上来——冷、硬、古旧，不带半点活物的气息，顺着脚下每一道烧亮的阵纹往上压。

纪尘被钉在原地。

天眼里那片乱纹早被冲碎，剩下的是一张他从没见过的网：地底那圈守炉环阵全亮了，一道咬着一道，把他圈在正中。

每一道纹都比山腹那口炉更老，老得他连边都够不着。

那不只是亮。

借着天眼他看出来，那一圈圈纹正往里收，一道道的劲，全冲着他一个人来。

纹与纹咬合的地方，攒出一股说不清的意——不像活物有喜怒，倒像一架守了几百年的老物件，被人踩响了机括，正不紧不慢地把全副守势，朝触动它的那点东西拢过来。

拢过来的，正是他。

地底那座炉认出了他身上同源的气味，连它留下守门的这点东西，都先冲着他来。

这是元婴的气压。

比清雪收着的那点沉、比金蜥撞上来的那股躁，都高出整整一截。

隔在他和它中间的，不是一线两线，是筑基到元婴，整一道翻不过去的坎。

他是阵修，第一手仍是阵。

袋里还剩几片破陶、一把废阵粉壳。

他蹲身就要借身边那道塌石搭个挡——粉壳刚撒下去，地底火脉拧上来，连阵眼都没等他点上，破陶就烧成了灰。

拿这点东西去挡元婴的气压，跟拿一张纸去接山崩一样。

腕上小金窜了出来。

不用他说，它已经朝地底扎下去，像平日钻土那样，想替他从地底掏一条缝。

金光刚没进焦土半寸，那圈环阵的火脉就裹上来，烫得它一个激灵弹回袖里，爪尖都焦了。

地，也封死了。

只剩最后一样。

纪尘左手按上贴肋的旧葫芦，指尖触到那只剑匣。

一寸锋。

他知道这一寸出去意味着什么——旧剑意带冷，出鞘就冒味，地底那圈环阵但凡有一道纹扫上来，就会应一应。

可命都要没了，那点味，顾不上了。

匣边沿逼出一线黑芒，只一寸长。

往日这一寸，沉锋肯借的就这淡淡一线。

这回不一样——匣里那道灰影像被脚下这座炉勾着，黑芒比哪回都亮、都急，顺着他右腕那条冷线往外冒，冒得整条手臂的旧伤一齐发尖。
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