他坐起来，把那块寒玉从贴身处取了出来，摊在掌心。

温的。

屋里黑着，窗外虫声一层压一层。

他就着黑，用指腹把玉从头到尾摸了一遍。

比指节略大，雕得粗朴，边角圆润，纹路他闭着眼都描得出。

快十年了，这块玉贴着他的胸口，冬也凉，夏也凉，隔着几层衣裳都凉得出挑。

今夜它温着。

温得安安静静，温得不容人错认。

他把玉搁在案上，人退开一步，站着等。

等了足足一炷香，再伸手去碰。

还是温的。

不是他的胸口焐出来的热。

是玉自己的。

凉了快十年的东西，温了。

这十年，闭死关那几年他贴身揣着它，凝丹最险的几回都没撒手；后来在断峰的营地里摸过它，在岚川的井台上摸过它，在瓮金山的石窝里摸过它。

回回是凉的，回回他都松一口气。

凉这个字，叫他把多少个险夜睡了过去。

玉自己不会热。

这块玉贴了她几百年的身，浸透了她的气。

它无端端地温起来，是远处那口气动了，动得大，大到隔着不知多少万里，烧到了这块玉上。

无讯，就是平安。

她当年只留了这一句。

十年里他守着这句话过：玉是凉的，她就在天底下某一处，好好养着她的气机。

这句话，今夜作废了。

她出手了，或者，她过不去了。

玉不说是哪一样。

玉也不说她在哪儿，出了什么事，还剩几分气。

他试着往玉里探了一缕神识。

玉还是玉，石纹沉沉，多一个字都不给。

它从来就不是传讯的物件。

温，就这一个字。
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