泽沿上凸着几块老石，石根扎进冰里，叫风磨得溜圆。

他伏到最大那块石根后头，收住脚。

离得近了，雾墙看着反倒不高，不过两三丈，灰白一片，贴冰立得笔直。

雾脚与冰面相接那一线，平整得不见一丝毛边——寻常的雾做不到这一步，寻常的阵也做不到。

这是拿手一寸一寸收出来的边。

两三个月，日日夜夜，收着十里的边。

他伏在石根后，忽然觉得这一路自己吃的那点苦，不值一提。

识海深处，小锋醒了一线，声音慢，沉：

“这圈桩上的寒纹，是从底下那座旧东西身上描下来的。

描的，还只是末枝。”

说完，沉了回去。

末枝。

城里的钉，从桩上偷的力；圈上的桩，从泽底那座旧地方描的字。

这张网追了她十年，笔笔字字，寻根究底，全描自她此刻藏身的这一处。

网的祖宗压在雾底下，网拿着描来的末枝，在雾外头围它。

他伏在石根后，把雾墙自下而上打量了一遍。

雾面沉沉，收边平平，望不出一丝人气。

正要再往前探半步——

腕上一凉。

一缕寒气自石根底下浮上来，无声无息，绕着他的手腕缠了一匝。

不紧，不锁，不往肉里钻。

就那么贴着，凉凉地悬着，等着。

他先看桩。

整圈桩身青白如旧，一根都没应。

不是她此刻伸出来的手。

是一条早埋下的线——埋在泽沿石根底下，不知等了多少日子。

线是死的，自己应人，不用她动一根指头，也惊不了桩。

这个分寸，他认得。

西林雪地里，她布的退记寒线，搭上人就是这个分寸——不拦人，先问话。

雾在问他是谁。
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