几上那角旧镜，就是那时候从一面镜上敲下来的。

“网追我，我听网。”她说，“它往哪儿收，我从哪儿漏。”

后几年，循着当年读过的古简，一处绝寒故地、一处绝寒故地地找。

找空了两处。

第三处，是这儿。

十句话，十年。

她说完了，端起汤又喝了一口，同报别人的事差不多。

换船要打点，漏气息要拿捏分寸，拆错一枚耳目，就是引火上身。

这些她一句不说。

不说，是熬过来了的人的说法。

轮到他。

他的十年，他只给了一句：

“我把手艺练完了。”

她看了他一眼。

这句话底下压着什么，她方才已经见过了：在汤里那缕丹香里，在递盖那只手的茧上，在圈外那根会打盹的桩上。

他补了一件她不知道的事。

“那夜玉温了。

我天不亮就上了路。”

她端着瓮盖的手，停在半空。

半晌，她把盖子放下了。

“那玉里封着我一缕本命的寒。”她说，“我这头一断，玉就烫到底，这辈子凉不回来。”

话到这儿就停了。

底下那层意思，两个人都懂。

烫到底的玉，是她留给他的最后一句话：来。

灯苗跳了一下。

“这十年，那缕寒我捏在手里，想过三回。”

三回。

晨光里那一回温。

夜里那一回烫。

界岭岩窝里烫得最久的那一回。

那一夜之后，他把玉收进了葫芦最深处。

三回，她都松了手。

同他那半个被掐死的念头，是一样的手。

她不肯叫他往死里冲，他也不肯叫她往死里冲。

十年隔着一块玉，两头各让了一步，各把自己往绝路上多推了一步。

话说到这儿，她忽然抬手，掌心朝上，按住了自己的右胁。
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