天不亮，两人下了山梁，踩着雪底下那条老路基往山根走。

日头上来，雪照得发亮，那方碑在眼里一点一点大起来。

到碑前，日头刚上山肩。

碑嵌在整面凿平的旧壁里，字比人高，印在门心，一股沉劲压着满面山壁。

绕着碑面，三十六道封记盘成一圈，刻痕吃石极深。

同一族的手艺。

他绕碑走了一圈，在铭文末段停下脚。

磨浅的小字果然还在老地方——封山非绝采，留门，待接工。

上一回，为找这行字、弄明白这门怎么问，他抱着半册虫蛀的拓注啃了半个月。

这一回，抬脚就站到了地方。

“门上的问呢？”她问。

“在病上。”

他指给她看。

三十六道封记里留着一道活口，一缕淡光伏在刻痕里，随天光在碑面上慢慢转，昨夜在山梁上望见的就是它。

白日里凑近了看，比瓮金山那道更慢，更薄。

“山活着。

睡沉了，气短了。”

淡光转到北偏东那道封记，滞住，挤成一线，半天爬不过去。

他蹲下去看。

背阴的槽里劈进一股老冰，年头深了，冰在槽里生了根，把槽石挤歪了半分，线芯叫冰咬在当中。

天眼用不着睁。

同一族的手艺，病摆在明面上，本行看得明白。

“午时问山。”他起身拍了拍膝上的雪，“先歇一歇，等日头。”

碑下背风处起灶。

汤滚了，盛进两只新碗，一人一只。

她捧着碗，隔着腾起的热气望那面碑。

“它等了多少年？”

“等多少年，都在等干活的人。”他喝净碗里的汤，“山不挑人，挑手。”

晌午，日头顶到碑心，活口那缕光涨到最满，在病封记跟前一明一暗，节拍很慢，一下一下，等着。

动手。
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