辰时，雪晴。

长阶上的积雪扫开了一线，扫帚印还新着，一路扫到灯谱殿前——石安起得早。

殿门开着一道缝。

他推门进去，灯油的暖气迎面漫出来。

满殿灯架黑压压摞到殿顶，最下层那一小片暖黄照旧。

今日殿里没有旁人，掌门独自坐在案后，案上齐齐摆着两样东西：一册谱，一只旧木函。

“坐。”

他在案前蒲团上坐下。

老人没绕弯子，抬手入袖，取出一样东西搁在案上，往他面前推了推。

一枚铜钥。

拇指长短，铜色沉得发暗。

钥身上盘着封纹，细得像发丝，一圈压一圈，从钥柄一直绕到钥尖，绕得密不透风。

点灯那夜，老人独自留在殿里，就着灯光看了很久的，就是它。

“拿起来。”

他双手捧起。

入手一顿——铜是温的。

“贴身焐了几十年。”老人说，“老夫从先师手里接它的时候，它也是温的。

传了多少代，就没凉过。”

袖袋里，小金一下子就醒了。

鼻尖隔着袋皮，一下一下，点得又急又密。

那夜朝着满殿灯座点的那股急劲，比起这会儿，倒像是客气的。

他按了按袖口，垂下眼。

借着灯影，天眼睁开一档。

封纹在他眼里亮起来。

纹里封着一线活气，随纹流转，圈圈不散——封了几百年，没散，也没死。

他顺着那线活气往深处看。

深处沉沉的，像一口没凉透的炉，火不旺，也没熄，煨着。

门后头，是活的。

至于门在哪儿——封纹一圈一圈，只管绕着钥身打转，哪一圈都不朝山指。

看不出来。
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