库房里冷，灯就一团。

他用袖口抹开缺角盘背面的灰，凑着灯，一寸一寸看过去。

盘面上的纹磨得只剩浅印，早走不动气了。

背面是另一回事——盘胎密密实实，指节叩上去，声音沉，不哑。

他渡了一丝灵力进去。

胎里极深处，有个滞涩的东西缓缓应了一下。

慢，钝，可是活的。

使气的纹刻在面上，存气的底路藏在胎里。

面上那层，磨没了；底下这条，还咬着一口气。

“面上死了。”他低声说，“底下还活着。”

灯移到墙角，人坐上一张旧凳。

最上头一面拿下来，翻背，叩胎，渡气，搁下；再一面。

夜一点点过去。

半人高的一摞矮下去，三堆各自高起来：左手边的，胎响底活，翻一翻还能用；脚边的，面胎全死，胎料却是好料，拆出来能省下大半料钱；右手边的，火燎过芯，只配回炉。

有一面盘看着最囫囵，面上的纹齐齐整整，胎里却死透了，灵力渡进去，石沉大海。

他掂了掂，搁去脚边那堆。

又有一面裂到边的，裂口狰狞，底路偏偏活得结实，归去左手边。

好坏不在囫囵不囫囵。

这一行的头一条，同捡漏的老规矩，是一个理。

天色发白，库房门口有了脚步。

灶伯端着一碗热粥进来，搁在空书架的一格上，转身走了。

“灶上还有。”声音落在门外。

粥熬开了花。

他捧着碗，眼睛还搁在那三堆盘上。

次日晌午，账房。

三本册子照旧摊在案上，旁边添了韩杞那本药材册。

岑鹤一早下集打灯油，晌午才回，两坛灯油往案角一搁，话跟着搁下来：

“灯油照旧价。

别的，变了。”

集口那家老料铺，前日还客客气气，昨日改了口风——大宗的料，上头打了招呼，先紧着北边的主顾。
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