天色刚亮，火堆余下一圈白灰。

昨夜那句话，三个人各自揣着睡去了。

天一亮，宋辞头一个背起药篓，已经蹲在垄上。

纪尘走过去，在他旁边蹲下，也伸手去拔草。

宋辞瞥了他一眼：“你的手是刻盘的，别糟蹋。”

“拔草又不费手。”

宋辞由他去了。

拔了一把，才开口，声音还是那么慢：

“老的两个，一个腿不好，一个眼不好。

走远路，得有车。”

“到了集上买。

走得慢，就走得慢。”

“小的四个。

最大的十一，最小的才会跑。”宋辞的手停了停，“到了山上，他们做什么？”

“想练气的练气，不想练的，坊里学手艺。”纪尘说，“山上有个叫小满的小子，比他们大不了几岁，天天在渠上看水。

先叫他领着跑一跑，把山认熟。”

宋辞听到这儿，嘴角动了一下。

“八口人，白吃山上的饭，我不惯。”

“不白吃。

后山两片老灵田，荒了几十年，我一直没腾出手。”纪尘把拔下来的草拢成一堆，“粮，山上买得起。

缺的是会开田的人。

你把田开出来，全山吃你种的米。”

宋辞把手里的草扔到垄外，直起腰，朝三层药垄望了一圈。

一层贴一层，是他一锄一锄垦出来的。

“这一茬药，还差七八日才能起。”

“等你起了再走。

我搭把手。”

“三日。”宋辞说，“根起出来裹上土，到了南边接着种。

垄留下，往后走这条道的人，兴许用得上。”

老妇从草屋里抱出那坛泡药的酒，坛口封着泥，问带不带。
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