新年头一日，天光从矿道深处透进来的时候，她已经走完了最后一趟矿道。

一条岔巷都不落。

走到圃里，弯腰拂了拂垄头的雪末。

两垄例药睡在雪末底下，根都在。

垄头一株，芽顶在雪末底下，青得很浅。

她看了一息，直起身。

“睡得住。”她说。

炉火拢成了慢火。

炉边那三摞柴，去了一摞，余下两摞照旧齐到腰。

她走过去，把最上头一根柴的位置正了正。

“它自己烧。”

静室的门开着。

四面旗压在屋基老根上，压着极低的一线亮。

案上，灯摆得端端正正，玄冰匣在龛里，两函一简在案角，一枚小铃睡在手边。

屋心一只蒲团。

她进了门，在蒲团上坐定。

坐定之后，她抬头看了他一眼。

“关吧。”

他站在门口。

两年前他替她布这道壳，四面旗是他压的，警线是他起的，退线是他走的。

那时门开着，人在里头，他在外头看着，看她周身的寒一层一层松出来，四面旗一层一层接住。

今日，门要合上。

他抬手，把静室的门轻轻带拢。

门缝合到最后一线，他停住。

门缝里，她坐得端正，霜气正从眉眼间慢慢升上来。

“这回，”她的声音从缝里出来，很轻，“还是你先。”

他把门合死。

阵墨蘸在指尖。

门缝这一线，是四面旗的收口，两年前他留着的，留给今日。

指尖顺着门缝走，从上到下，一划。
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