手停在半空。

满谷的草叶缩着，叶背的绒根根立起来，灰白一片。

他的指尖离最近那一株一寸，停在那儿。

指尖上，带着一丝灵力。

验物的老习惯。

摸一件旧器，先探一缕；按一面盘，先探一缕。

方才伸手，指尖上那一缕跟着出去了。

他收回手，把灵力收净，退开一步。

草叶还缩着。

退到第二步，第三步，退到下一层石阶上，满谷的叶子才慢慢松开，一片一片，伏回垄上。

叶背的绒也伏下去了。

他站在石阶上，望着那一小片草。

转身，顺着石阶下去，到了谷底那间丹房门口。

门槛外那道浅窝，他上回停在窝外头。

写手记的人，每日从这道门槛进出，一进一出，几百年，磨出这个窝来。

他跨了过去。

案上那册手记摊着，压着一块石头。

他挪开石头。

摊开的那一页纸色发黄，墨色沉进纸里，字不多。

四行。

药认脉，不认人。

一片取一，留三。

年头不到的，别碰。

拿多少，还多少工。

底下另起一行，字小了一号：后来的，照此。

他看了两遍。

末一行那七个字，他在天窖那本守脉人手记里读过一句一样的。

写这一页的人，同写那一页的人，隔了不知多少年，立的是一个规矩。

手记往前，还有厚厚一叠。

他捻起一页的边角翻过去，扫了一眼：哪一垄起了一株，哪一垄补了一株，水面到了几圈。

药事流水。

再往前翻一页，头一行是丹方的字样。
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