“他一个人？”

“他去年跟去过。

垄上哪面盘埋在哪儿，他数过。”

韩修点了点头，又靠回去了。

傍晚，石安回来了。

人进灶院，先坐下。

灶伯正添水，回头看了一眼，把勺子搁了，从锅里舀了一碗热汤塞到他手里。

“脸白成这样。

集口的风硬？”

石安捧着碗，手在抖。

汤喝了半碗，才抬头。

“杜师叔。”

纪尘在灶院门口。

韩修跟在后头。

“老的那半，我渡完，隔了一口茶，”石安说，“它自己亮了三下。”

“我渡的。”韩修说。

石安眼睛亮了一亮。

“新的那半，在集口不应。

回来路上隔一里渡一回，一回不应，两回不应，三回不应。”他喘了口气，“到了山脚，拐上山道那处，亮了一下。”

韩修捻了捻指头。

“山脚到坊里，三里不到。”

“新铜走不到三里。”纪尘说，“老胎，十里还没到头。”

“养了几十年的气，走得远。”韩修说。

石安把汤喝尽了，碗搁在膝上，还是抖。

“渡了十几回。”韩修看着他的手，“练气二层的底子，这东西一缕一缕吃，十几回就见底。”

石安低头，耳根红了。

“喝汤。”韩修说，“明日剥盘。”

石安从储物袋里取出那两半铜，一半老的，一半新的，都搁在灶台边上。

纪尘拿起老的那半，收进袖里。

他往账房走。

日头落下去了。

灶院的灯先亮，前庭还灰着。
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