剥到新铜，谁都当到了底。

三年前他也看过一眼，也当到了底。

他收了眼。

眼底清清亮亮，同平日一样。

明日这面盘还给石安。

让他从新铜底下，再剥一层。

盘搁回案角。

他坐了一息，从案上取了那只阵墨小罐，收进袖里，起身开了门。

有一样东西，比盘要紧。

——

隘口。

雾厚。

满山的雾罩到顶，纹上的光沉在雾底下，比全开前暗一线。

崖缝里那道纹，往上走，走到那一处，黑了一寸。

昨日那位一脚踩上来，法力压在崖缝上，这一寸的刻痕叫他踩平了。

刻痕平了，纹到这儿就断了气，两边的光亮着，当中黑着。

昨夜他在殿里说大半年，说的是盘上那两道圈，山气自己会长回来。

这一寸，山气长不回来。

刻痕没了，气没处走。

要它回来，得有人把这一寸重新划出来。

划得同祖师落刀那一日一模一样，纹才认。

山上多少年没人划得了这一划。

乔柏在图上学了一辈子，没往石头上落过一刀。

韩修的手在坊里，续的是盘上的纹。

他在崖缝前蹲下。

一档。

一寸黑上头，浮起一线影。

影不亮，淡得同水汽。

它从黑的这一头起，走到黑的那一头，同两边的纹接得严丝合缝。

落刀多深，走线朝哪儿偏，收尾那半划往哪儿带，都在影上。
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