秋分过后，他起开灯谱殿案前那方青石。

半尺的铜盘上，正月里落下去的两道圈，一道一道亮回来了。

乔柏进关前，要他替自己看着它回来。

他看到了。

那日辰时，关房外那一炷香，他站得久了些。

入秋，宋辞报灵米又收一季。

灶伯想把斗再换大一号，灶院里翻了个遍，已经是最大的一只了。

传字的谱改过一回，添了几十个字。

添字那日，灶伯端着勺在账房门口站了半天，末了说，豆，得有。

沈青竹就添了，添在最后一页。

霜降前一夜，三更，账房里传字的那半面盘亮了。

沈青竹翻谱，一页一页往后翻，翻到最后一页，指头停住。

是个豆字。

次日一早，她去了灶院。

灶伯正揭锅盖，白气扑了一脸。

“北山那位老人家，自己说了个字。”

“豆。”灶伯头也不抬，“我说什么来着。”

半个月后，沈记号的车捎上来一袋豆种，袋口扎得死紧。

入冬，静室里避了人，他看了一眼葫芦二层。

那截老根上的苗，抽出一片新叶，指甲盖大。

年头，在根上。

腊月里一夜，他下到门楼。

磨了大半年，磨到了哪一步，得找一双眼睛试一试。

岑鹤坐在门楼底下，灯搁在脚边。

老人背对着长阶，神识先扫了过来。

“谁？”

“我。”

岑鹤转过身，提灯照了照，愣了一息。

“老夫的神识从掌门身上过去，摸着一团雾。”他说，“摸不着底。”

“还剩一两分气，压不下去。”
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