八万壮丁，放下锄头不过月余。

就算其中有三万经过数月训练的士兵，他们也是第一次上战场。

他们握着刀的手都在发抖。

他们敢冲，敢拼，敢用命去填，可战场上光有勇气是不够的。

梁国旧部的老兵们正在一点点找回节奏，盾牌手顶住正面，长枪兵从两翼包抄，刀斧手在缝隙中穿插。

像一台被重新点火的机器，齿轮咬合，开始碾人。

忠义军的阵型被撕开一道口子。

然后是第二道，第三道。

陈北骑在马上，瞳孔微微收缩。

他看得清楚，那些新兵不是在退，是在被绞杀。

一个十八九岁的少年被三名敌军围住，砍翻一个，被第二个捅穿肚子，血顺着枪杆往外涌。

他没有倒，抱着枪杆往前冲，用最后一口气把刀送进第三个敌人的胸口。

三个人同时倒下，他也倒下，再也没有起来。

又一个。

又一个。

陈北的手攥紧了缰绳，指节泛白。

他深吸一口气，胸腔里像塞了一团火，烧得喉咙发紧。

“新兵……到底还是不如老兵。”他在心中暗叹。
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