我们交的钱都进了他们的口袋！”可话没说完，就被自家亲戚拽了回去：“你少说两句吧，我儿子的补贴名单还在他们手里呢！”

没人动手劫人。

囚车启动，轮子碾过黄土，缓缓驶向县衙大牢。

台下依旧安静。

陈长安站在高处，看着人群。

他们低头的低头，躲眼的躲眼，哪怕贪官被抓了，也不敢大声喘气。

长期被压弯的脊梁，不是一场公审就能立刻挺直的。

他没说话，只是抬手，示意执法结束。

然后转身，退到高台侧室。

屋里只有一张桌、两把椅。

他坐下，端起茶碗，吹了口气。

茶已凉。

外面忽然传来一声喊：“我认得那箱子！

是我亲手做的百子图雕花！”

是刚才那位老农，他追到囚车边，指着被抢的樟木箱，老泪纵横。

这一声像打开了闸门。

“我家的地契也是他们扣的！”

“我交的米到现在没见到一粒补回来！”

“我爹去年病死，就因为拿不出‘安葬通行费’！”

越来越多的人走出来，指着那些被查封的赃物，控诉自己的遭遇。

有人拍手，有人落泪，有壮年汉子跪在地上嚎啕大哭。

欢呼声渐渐响起。

不是整齐划一的口号，而是杂乱的、自发的、带着哽咽的鼓掌和叫好。

一个孩子爬上石墩，挥着小拳头喊“打得好”，被母亲笑着抱下来。

老者们互相搀扶着，跪在广场中央，对着高台方向重重磕头。

“青天啊……真是青天啊……”

陈长安在屋里听见了。

他没出去，也没笑，只是把茶碗放下，伸手摸了摸腰间的竹哨。

窗外，阳光照满广场。

被查封的银箱堆在台下，红戳账册摊在桌上，囚车远去的辙痕深深印在土路上。

百姓围着看，指着，议论着，脸上不再是麻木和恐惧。
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