他们没逃，也没动，围着破碎的铜铃站着，像一群守灵的孝子。

陈长安盯着他们。

他知道这些人不会这么简单完。

术法破了，但人还在。

可现在不是时候。

他抬起右手，抹了把脸。

掌心全是汗、灰和干掉的血。

然后他松开鼓槌，任它掉在鼓面上，发出一声闷响。

“走。”他对传令兵说。

“您去哪？”

“前线。”

他拔出插在旁边的剑，剑尖点地，撑着身体往前走。

每一步都沉，靴子陷进土里，拔出来带起一小团灰。

路过一个倒下的敌军旗帜，他瞥了一眼，黄布上绣着扭曲的经文，已经被踩得模糊不清。

他没踩上去。

绕过去了。

前方，己方大军已经开始全面推进，盾阵压过敌军昨夜挖的壕沟，骑兵分成小队穿插追击。

伤员被抬下来，活着的民夫自发去捡敌军丢下的兵器。

陈长安走到一处高坡停下，站定。

风吹得他披风往后扬，露出腰间磨损的布囊，里面还剩几张战功券，边角磨毛了，沾着灰。

他左手又摸进暗袋，铜扣还在，只是更湿了，黏在掌心。

他没擦。

只是望着远方。

敌军溃逃的烟尘腾起数里，像一条灰蛇蜿蜒北去。

己方追兵已衔尾而上，马蹄声隐隐传来。

他张了张嘴，似乎想说什么。

但没出声。
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