京城还在运转，百姓明天醒来，该买米的买米，该做工的做工，没人会因为他走了就停下生活。

很好。

他转过身，朝着山路走去。

天边有一点灰白，像是要亮了。

风从背后吹来，带着泥土和草木的气息。

他走得很慢，但一步没停。

他知道这条路会通向哪里——一片林子，一间茅屋，一口井，几亩薄田。

他可以种点菜，养只鸡，下雨天听听瓦片响，晴天晒晒太阳。

他可以忘记自己是谁，也可以记得，但不再重要。

他不再是操盘手了。

他是陈长安，也只是陈长安。

他走出一里地，忽然停下，从包袱里抽出那本无字册，翻开第一页。

他摸了摸怀里，还有支炭笔。

他没写什么豪言壮语，也没留地址。

只在纸上画了个小小的灯，底下写了一行字：

“灯在，人不在。

人在，灯不灭。”

他合上册子，继续走。

身后，京城依旧沉睡。
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