声音在雨中里回荡，分不清到底是喜悦还是哀伤。

被遗忘的是吳谓，是要一直陪着他的吳谓。

照片只有一层简单的塑封，压在石雕底下三年，已经褪了色。

吳谓的笑脸被时光洗过，泛着淡淡的黄，在张启灵眼中却异常显眼。

仰面躺在大地上，大雨把他浇得睁不开眼。

张起灵把照片贴在额头上，像要把它按进自己的脑海深处。

三年的空茫终于落了地，可思念并没有结束，反而被拉长了期限。

七年。

他还要这样等待七年。

吳谓进了青铜门，要在那扇门后面待上十年。

张启灵胸中升起一股怒气。

为那个死孩子不知天高地厚，把自己打晕替他守门。

同时，伴随着怒气又升起一阵心疼。

心疼吳谓的敏锐，心疼吳谓的决绝，心疼吳谓一个人站在青铜门前，不知道有没有回头，也不知道有没有害怕。

他站起身来，把湿透的头发撸上去，雨水顺着他的下颌线往下淌。

他把吳谓的照片捏在手中，对着远处那座寂静的坟茔，轻声说：“我走了。”

说完便往前院走去。

身后又起风了。

风声在大雨中显得格外轻柔，像是无声的相送。

前院正在扫地的小喇嘛躲到了檐下，担忧地看着密集的雨幕。

他们这里下雪常见，下雨却不常有，尤其是这么大的雨。

他不禁担忧大喇嘛要怎么回来。

忽然想到刚刚往后院去的贵客，急急忙忙翻出一把雨伞，往后院跑。

走到一半就看到了雨幕中那个身影。

小喇嘛连忙迎上去，把雨伞撑在张启灵的头顶。

张启灵看自己身上都已经湿透了，便侧了侧身，说：“不用。”

小喇嘛还是固执地举着伞，绝不怠慢大喇嘛交代的贵客。

张启灵没有再推辞，快步回了屋子。

用热水擦了擦身子，小喇嘛送来了一件藏袍，让他换上。

张启灵换上后，说：“我要回去了。”

小喇嘛劝道：“现在下雨了，山上的路不好走。

您等雨停了再启程吧。”

张启灵望向外面，雨势越来越大，逐渐形成了瓢泼大雨的气势。

这个时间确实没办法下山，他沉默了片刻，还是说：“多谢。

麻烦了。”

小喇嘛见他听劝了，便说：“那您休息吧。

大喇嘛回来会来找您的。”
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