“长远……”林冲望向窗外。

夜色如墨，星辰稀疏。

他想起前世大理，想起洱海边的“水鬼”，想起那些因为他的犹豫而死去的将士。

“有时候，慢一步，就是千古遗恨。”

他将汤碗放下，瓷碗与木案碰撞，发出清脆的声响。

“传旨，”林冲的声音在寂静的御书房中响起，“明日早朝，朕要亲自向百官解释，为何要建水师。”

燕青抬头：“陛下，朝中反对声浪正盛，此时再提，恐怕……”

“正因为反对声盛，才要提。”林冲站起身，烛火将他的身影拉得更长，“朕要让天下人知道，有些钱，不能不花；有些事，不能不做。”

他走到窗边，推开窗户。

夜风灌进来，带着深秋的凉意，吹得案上文书哗啦作响。

远处宫墙上，巡逻侍卫的灯笼在黑暗中移动，像漂浮的萤火。

海上的事，陆上的人不懂。

但他是皇帝，他必须懂。

林冲站在丹陛之上，目光扫过殿中百官。

晨光从殿门斜射进来，在青石地面上切出一片明亮的光带，尘埃在光柱中飞舞。

他深吸一口气，殿内檀香与墨汁的气味混合着官员们身上各种熏香，形成一种复杂而沉重的气息。

“朕知道，有人骂朕穷兵黩武，”他的声音在空旷的大殿里回荡，撞在梁柱上产生轻微的回音，“有人笑朕异想天开。

但今日，朕要告诉诸卿一个道理——”他停顿，手指向南方，“海上的风，迟早会吹到岸上。

等到那时再造船，就晚了。”

殿内一片寂静。

官员们垂首而立，冠冕上的玉珠在晨光中微微晃动。

林冲能听见自己心跳的声音，沉稳而有力。

他走下丹陛三步，靴底踩在石阶上发出清晰的“嗒、嗒”声，在寂静中格外刺耳。

“户部尚书何在？”

一位须发皆白的老臣从队列中走出，紫袍下摆微微颤抖。

他跪倒在地，额头触地：“臣在。”

“起来说话。”林冲伸手虚扶，“朕问你，国库现存多少银钱？”

老臣起身时膝盖发出轻微的“咯吱”声，他抬起头，脸上皱纹深如刀刻：“回陛下，截至昨日，国库实存一百二十万贯。

其中，八十万贯已拨付各地军饷、官吏俸禄，剩余四十万贯，需应对明年春耕种子借贷、河工修葺、各地赈灾……”

“够了。”林冲打断他，声音在殿中传开，“也就是说，国库已无余钱支持水师建造。”
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