小锤蹲在炮管残段旁边。

擦得很细。

残段里的钟纹骨还在跳，一下一下，像一颗刚安回去的心。

他用袖口把截口上的灰抹干净，露出里头暗金色的纹。

纹还在亮。

亮得比炸之前稳。

“林哥。”

他头也没抬。

“这一回。”

“得铸更大的。”

“炮膛加宽两指。”

“钟纹骨排密一倍。”

“第九道雷纹……”

他比划了一下。

“从内壁走到外壁。”

“走一圈。”

“走通了。”

“炮就不会炸了。”

他说完才抬头。

看林风。

林风坐在轨道边。

右臂搁在膝盖上。

没应声。

……

暗金纹路碎着。

碎的地方在长。

长得慢。

比之前慢很多。

每长一分，骨头里头就像有人拿针在扎。

胀。

从骨缝往外胀。

像纹路在往骨头里挤，挤进去就不出来了。

他攥了一下拳。

攥不紧。

指尖发麻，麻到第二根指节就断了，像有一条河从手腕流到指尖，流到一半河床塌了。
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