天亮之前，坛上先起了风。

风从天顶来，贴着坛石走。

三千人列阵，七万人守灯，四界的井脉，齐齐绷着。

小雨按着坛石，掌心贴着正脉手印。

“哥。”

“他下来了。”

“这一回，没有帖，没有吏。”

“他没走缝。”

“他直接从册页里下来的。”

……

天顶，摊开的那本册，两片线页，齐齐一合。

合上的一瞬，满天暗了一线。

然后，册页的正中，走下来一个影。

不照人长。

也不照名吏那样照纸长。

它没有形状。

它是一团账。

一团由线、名、页、笔，织成的账。

它落在坛前三百丈，站定。

满天，静得能听见线绷的声音。

它开口了。

声音没有起伏，没有轻重。

可它一开口，满天所有的线，跟着它的话颤。

“账，翻完了。”

“死页，念一半，止。”

“活页，十一行，勾零行。”

“替应者，满天齐应。”

“例，被磨秃了。”

坛上，三千人，攥着拳。

林风站在坛心，仰着头。
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