口里那一声“哥”，落了之后，口就没合。

一线缝，开着。

林风蹲在口边，没动。

“李罡。”他开口，对着那一线缝，“忍着。”

“我来收账了。”

口里，静了一瞬。

一万层声音，一层压一层的喊，全停了。

它们听见了“收账”两个字。

一万年，口里只进不出。

一万年，没有一个人走到这张口跟前，说过这两个字。

而后，口里炸了。

不是乱喊。

是报账。

「青岩界，钟一件！」

「沉璧界，鼓两面！」

「白鹿界，歌三千首，孩子们唱的！」

一层一层，一界一界，从口的最浅处往深处滚。

被收之物在口里码了一万年，一层一层，它们自己记得自己是什么、记得自己从哪儿来。

一万年，没人问过它们。

现在有人来收了。

它们自己，把账报了出来。

林风站起来，把册从怀里取出来，摊开。

一百零三页，页页朝天，摊在口边。

“报。”

“我记。”

口内的报账声，一笔一笔往册上落。

应声起，证即落，证落即账…一笔墨一行字，一行字一分账。

「钟一件。」

「鼓两面。」

「歌三千首。」

册，一页一页地厚。

守账的墨散成一百零三缕，一页一缕，接账，验账。

「属实。」

「属实。」
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