老喇嘛坐在床沿，他的身体在听到那句话的时候没有明显的变化，但他的目光从巴彦图的脸上移开了。

他低头看着自己搭在膝盖上的手背，像是正在重新确认那双手的摆放角度和位置是否和刚才一致：“你说老僧在骗人？”

巴彦图的声音比他刚才更高了一些：“你今天上午接待那对父女的时候，你告诉他们‘算不出’，说那件事被一层屏障盖住了。

但你知道那层屏障是什么，你只是不想说。

你觉得你骗了那对父女就能保住寺里的脸面？”

老喇嘛开口时声音不高不低：“那层屏障是什么，老僧确实知道。

但老僧不告诉他们，不是因为想骗他们，是因为那件事已经超出了他们能处理的范畴。

告诉他们真相，只会让他们更难收场。”

巴彦图的声音在安静的禅房中传出来：“那你怎么知道他们能不能处理？

你连说都没说，就替他们做了判断。

你这些年一直这样——替别人做判断，替别人划界线，替别人把一条路封死。

你成佛了吗？

你的慈悲呢？”

老喇嘛从床沿站起来，他没有看他，转身朝门口方向走了一步，然后在门口停下脚步，把门推开了一些，侧过头来看着他：“你今天晚上去的地方，我不追究了。

但有一件事你要记住——那条路走得越深，回头时看到的景色就越少。”

他推开门走了出去，门在他身后合拢，脚步声在石板路上向主殿方向延伸，逐渐变轻，消失在院子深处。

巴彦图站在房间中央，看着那扇合拢的门。

油灯还没有点，房间里只有月光从窗帘缝隙渗入形成的一道窄窄的亮线，落在他的脚边。

他弯腰脱了鞋，在床沿坐下来，把口袋里那串念珠取出来放在床头柜上，珠面在月光下泛着一层温润的旧木光泽，边缘的磨损痕迹和白天在柜台灯光下看到时一模一样。

他伸手摸了摸那串念珠的表面，然后把它放回了床头柜上，伸手把枕头整理了一下，关掉了床头那盏小台灯。

房间完全暗了下来，他侧身躺下来，面朝着门的方向，他睁着眼，在黑暗中维持着那个方向，像是在等待一道还没有出现的脚步从他门外经过，又像是在确认那个方向确实不会再有人过来了。

他侧过头看着窗户的方向，月光在窗帘边缘渗入的亮线依然停留在窗台边缘。

他的目光在那道亮线上停留了一会儿，然后他合上了眼。
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