“讲座的笔记，”他说，“我晚点整理好发你。

有些内容我录了音，可以转成文字。”

林微言愣了愣，点点头：“好。”

“还有，”沈砚舟顿了顿，像是下了很大的决心，“下周国图有个特展，展出几件新修复的敦煌遗书。

如果你有空……”

他没说完，但意思很明显。

林微言站在那里，风吹起她额前的碎发。

她看着沈砚舟，看着他眼里的期待，看着他努力维持的平静表情下那丝几乎藏不住的紧张。

她想起那对袖扣，想起他笔记本上认真的字迹，想起他问的那些专业问题，想起他说“这五年，我看了些书”。

“把时间和地点发我。”她最终说。

沈砚舟的眼睛亮了亮，虽然很克制，但那一瞬间的光彩，林微言看得清清楚楚。

“好。”他说，声音里有种压抑不住的喜悦。

车子缓缓驶离，消失在街角。

林微言站在原地，很久没有动。

夕阳把她的影子拉得很长，投在青石板路上，和那些斑驳的树影交织在一起。

巷子里传来孩子的笑声，远处有自行车的铃铛声，谁家的收音机在放着一首老歌。

她抬起手，摸了摸脸颊，是干的。

但心里某个地方，像是被什么东西撬开了一条缝。

很细，很窄，但光透进来了，风也透进来了。

那些被她封存了五年的情绪，那些她以为早就死掉的感觉，开始顺着那条缝，一点一点往外渗。

很痛。

但也……有种说不出的释然。

她转身走进书脊巷。

夕阳把整条巷子染成了暖金色，那些老房子的屋檐、窗棂、门板，都像镀了一层金边。

陈叔的书店还开着，门口挂着的风铃叮当作响。

几个老人坐在槐树下下棋，棋子落在棋盘上，发出清脆的声响。

一切都和往常一样。

但有什么东西，已经不一样了。

林微言走到工作室门口，掏出钥匙开门。

锁孔转动的声音在安静的巷子里格外清晰。
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