雨是在傍晚时分落下来的。

书脊巷的青石板被雨水一淋，颜色就深了一层，像被人用重墨重新勾勒了一遍。

巷口的槐树叶子被雨打得簌簌响，有几片落在旧书店的屋檐下，陈叔拿扫帚扫了两下，看看天，索性把扫帚搁在门后，进屋烧水去了。

这种天，不会有人来了。

他想。

但他想错了。

有一个人，已经在巷口站了很久。

沈砚舟没打伞。

西装外套淋透了，贴在身上，头发也淋透了，几缕碎发搭在额前，遮住了半边眉毛。

他手里拎着两本书，用一个塑料袋裹着，裹得很严实，自己的肩膀湿得能拧出水来，那两本书倒是干干爽爽的。

他犹豫了很久。

来的路上想好了要说什么，站在巷口又全忘了。

五年没来了。

五年前他走的时候，也是这样一个雨天。

那天他没带书，也没带伞，只带了一个决定。

那个决定像一块烧红的铁，烫得他五脏六腑都在疼。

他站在巷口，回头看了一眼旧书店的灯光——那盏灯是暖黄色的，照着林微言低头修书的侧影。

他想记住那个侧影，又怕记得太清楚，以后的日子没法过。

然后他走了。

今天他回来了。

旧书店的门虚掩着。

陈叔烧的水开了，水壶在灶上咕噜咕噜地叫，白汽从门缝里钻出来，混着雨雾，在暮色里化成一团模糊的暖意。

沈砚舟走近了，听见里面传来说话声。

“微言，这块补纸太厚了，你磨一下。”是陈叔的声音。

“嗯。”一个字。

清清淡淡的一个字。

就这一个字，沈砚舟的脚步就停了。

五年前她也是用这样的语气跟他说话的。

“嗯”，“好”，“知道了”。

那时候他觉得她太淡了，淡得像一杯放了太久的茶，入口没有温度。
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