“是它？”

“是它。”林微言的声音有些发抖，但她努力让自己稳住，“赵崇祚的原序。

万历刻本。

和我的那本同一版，同一个印次。

你看这个断口——”她指着纸页上端一个不规则的边缘，“这是当年装订的时候被裁刀裁下来的。

另一部分还在我的书里。”

沈砚舟没有说话，只是站在她旁边，安静地听她说。

“我找了六年。”她低下头，眼泪终于掉了下来，落在白手套上，洇开一小片灰色的痕迹，“六年。

我以为找不到了。”

沈砚舟伸出手，想替她擦眼泪，又想起自己手上全是灰，手停在半空中，进退不得，有些狼狈。

林微言看着他那副窘样，忽然笑了出来。

脸上还挂着泪，嘴角却弯了起来，又哭又笑的，像个孩子。

“你这个人。”她说，“你怎么找到这里的？”

“我说了，一个案子。”沈砚舟放下手，“老厂长跟我聊天的时候提到档案室里有不少老书，我就记下了。

本来想自己先来找一遍，确认了再告诉你——万一没有，也不让你白高兴。”

“那你为什么不等确认了再说？”

沈砚舟沉默了一下，然后说：“因为我等不及想见你。”

档案室里安静了片刻。

风从窗户的缝隙里钻进来，吹得地上的纸页轻轻翻动。

灰尘在光柱里缓慢旋转，像一场迷你的星尘暴。

林微言低头把那张序文小心地夹进随身带的文件夹里，然后把文件夹放进背包最里层。

“你脸上有灰。”她说。

“哪儿？”

“左边。”

他抬手去擦，擦的是右边。

林微言伸出手，用拇指在他左边脸颊上蹭了一下。

灰尘被擦掉了，她的手指在他脸上多停留了一秒。

就一秒。

“好了。”她收回手，转身走向下一排柜子，“右边的你翻完了吗？”

“还没有。”
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